Gosto de espreitar. Não no sentido voyeurista da coisa nem de uma masturbação mental que me faça chegar através do imaginado comigo ou do arrepio de ser apanhada no flagrante. Gosto de espreitar para saber como é por dentro. Tão pouco disfarço a intenção. É-me inato querer saber o miolo, como quando em menina virava as saias das bonecas para lhes conhecer o enchimento, o material e as formas de que eram fabricadas. Assim se mantém. Gosto de relógios transparentes onde consigo ver o mecanismo a vibrar. E pergunto-me: Este tão pequenino martelo é que dá horas ao mundo? Sim. E o espreitar tem outra dimensão.
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