Trânsito compacto, fila, 8 da manhã, nada anda, tudo parece um parque de estacionamento com os carros a trabalhar, fumos, luzes de stop, vários tipos de música misturam algumas discussões entre casais e choros rabujas de crianças presas a cadeirinhas, jornais abertos a tapar o volante, uma, duas, muitas buzinas exaltadas, alguns metem o dedo no nariz e desentopem a noite mal lavada em todos os orificios possíveis de serem esgravatados, mulheres maquilham-se e pensam no que farão para o jantar dali a 12 horas. Afinal todo este transtorno foi um atropelado. Nada mais.
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